Что-то много в моей жизни стало так называемого небыдла мужского пола: шарфик, облегающие штанишки на тощие ножки, ремни с пряжками. Ну и кеды, которые обычно с вельветовыми штанами не носят. Ну или хотя бы чистят и меняют шнурки. Тошнит уже от них.

Вот сейчас мне пишет так называемый "дизайнер". Все элитарное он как-то на удивление сочетает с фанатичной любовью к Украине с доказательством, что от нее пошла жизнь и государственность на Марсе. Как Коэльо может держаться в голове вместе со стихами Леси Украинки, я не знаю. Говорят, на свете и национал- гомосексуалисты существуют.

Мне было бы глубокомысленно наплевать на него, если бы не дурацкие нападки на меня в духе: " Ты меня не понимаешь! Меня вооюще никто не поймет, у меня особый путь в жизни, сценарий, а не берут меня дизайнером, не потому что я умею пользоваться только Макромедией и Фотошопусом, а потому что не понимают меня".

Хватило лишь одной фразы, чтобы он сорвался: "Ты блин че, сопромат, чтобы тебя не понимать?"

И пошел срач, смешные они. Элита, элита. Долго гонят на тебя, что ты этого не знаешь, этого не видел, а когда неожиданно узнают, что сами чего-то не понимают, и главное, что они совсем не впечатляют, сразу начинается крестовый поход из разряда "видимо из-за того, что ты читаешь книжки у тебя никогда не было парня". А потом почему-то доказывают, что телегония существует, когда ты говоришь им, что "вообще-то были и немало, и вам каких посчитать?".