Никогда не любила писать стихи. Рифма ложиться, строчка идет, а чувство стыда и вечный светлый разум не дают сосредоточиться. Вечный Чистый разум (я верю, что это странное существо живет в каждом человеке" рвет на себе жиденькую шевелюру и ругается на меня последними словами, глядя на то, как я аккуратно рифмую строчки.
И надо заметить, что разум прав. Читать стихи свои я решительно не могу. Я себе не то что бездарем кажусь, я просто заживо сгораю на костре стыда!
Также дела с рисунками обстоят. Думается, рисунок месячной давности настолько хорош. Смотрю: что это за тени, симметрии никакой, пропорции скачут, убого, друзья мои. Но проза...
То ли я действительно хорошо складываю слова в предложения, то ли чувство стыда притупляется. То ли просто я не расту в этои направлении